sexta-feira, 11 de junho de 2010

Despercebido


Sou um repórter furtivo. Entro na sala onde ocorrem as entrevistas coletivas de forma despercebida, ninguém me nota. Estou em cima do fato, consigo captar o que anda acontecendo nessa cidade maluca, mas ninguém sabe direito sobre a minha pessoa. Presumo que cerca de 40 mil pessoas lêem meus textos todos os dias. Mas tampouco sabem quem realmente sou.

Não tenho a cara do Tom Cruise e muito menos sou transportado por um Aston Martin, e confesso, não sou simpático nenhum pouco. Sou um homem de poucas namoradas, de modestos feitos, de pouco sorriso, não inspiro e muito menos sou do tipo que é inspirado. Mas estou sempre ali, em cima dos fatos, decifrando esse mundo escroto em que vivemos.

Fico pensando, não somos nada nesse mundo sem o fator representatividade. Não importa quem você é e o que vocês faz, e sim, o que você provoca nas outras pessoas o que elas fantasiam sobre você.

Mas sei tirar proveito de toda a minha falta de notoriedade. Sou um falcão para tal. Por mais um tempo quero viver nas sombras, no anonimato, mais um entre a multidão, com caneta, gravador e bloco de notas em mãos.

Conheço e tenho memorizado muitas coisas. Sei de algo que pode derrubar o governo e impedir outro de tomar posse dele no dia 1° de janeiro de 2011. Sei quem matou, quem roubou e quem violentou. Eu garanto, eu sei. Sei até o que não deveria saber.

O jornalismo é uma arma. Uma arma que mata pelas letras e isso é fascinante. Um jornal pode causar mais destruição do que um míssil. Seu poder de aniquilação é de causar torpor. Já dizia Napoleão Bonaparte, o senhor da Europa: "Tenho mais medo de três jornais do que de cem baionetas".

O desrespeito com o profissional da imprensa


Não temo escrever o que vou retratar mais adiante. Não temo mesmo. Trabalho no segundo maior jornal do Estado. Este periódico está há 30 anos sendo publicado todos os dias. Mas seus profissionais de imprensa são tratados iguais serviçais de quinta categoria. Não recebo há cinco meses, vivo de míseros vales. Até o iletrado flanelinha que age na Praça Universitária tem uma vida mais digna do que a minha.

Não sabia que jornalista vivia de ilusões aqui em Goiânia. Entrevistamos todos os dias o alto escalão do secretariado estadual, coronéis, delegados, promotores, juízes, garbosos advogados e ilustres doutores e mestres catedros, mas no fim das contas, não passamos de velhacos escrevedores de notícias. Ainda não me enlouqueci porque tenho os nervos fortes. Mas a situação anda séria, essa imprensa provinciana é uma droga, que vicia e nos deixa no fundo do posso. Contudo acredite, eu trabalho sério, só não sou levado a sério.